John Bilvey.

Seu sorriso era constante e belo, distraível até.

Mas pra um bom jogador como eu, não era nada que pudesse impressionar. Nada que me impedisse de rir enquanto minha mão direita surrupiava sua carteira. Com a visão periférica verifiquei seu saldo bancário com um dos extratos mais recentes que estava dependurado num dos bolsos mais acessíveis de sua bolsa. Eu não era um assaltante de bolsas, não mesmo. Muito menos um bate carteiras, eu estava apenas checando. Era um saldo interessante até, estava na média. "Descuidado", tossi com alguma força demais, e assim como eu esperava, ela se inclinou pra mim pra perguntar se eu estava bem e me dirigir um educado "Saúde". Me aproveitei disso para colocar sua bolsa e carteira onde eu havia encontrado, sorrindo pesaroso pela falta de educação á mesa.

Seu celular tocou na exata hora que pûs a bolas de volta. Sorri da minha sorte.

Era uma vítima em potencial. Além de linda. Mas, de mulheres lindas, meu currículo estava cheio.

Ela atendia o telefone e jogava o cabelo de lado, mantendo o contato visual comigo e com minha boca.

Desligou rápido o celular.

Comecei a jogar então, com a voz suave e calma, tentando descobrir o que ela queria jantar.

Pra postar depois.

Era eu, uma centauro loira bem grande e um chacal. 

Depois eu conto!

De próprio cunho.

- Eu juro que vi.

(A corda balançava na janela do quarto andar. Mr. Jill nem desconfiava. Maggie descia sem pressa, sabendo que era certo o plano de Lily: Nada daria errado.)

- Eu juro que vi.

ÓDIO.

Se entitulou de sensação.

Veio pelas veias, diretamente da fonte da vida. Pulsava, meio que doía, era uma sensação forte. Era uma sensação.

Darwin usou a "seleção natural" como sinônimo a "lei do mais forte".

Usei-me disso pra respirar, usei-me das letras pra me acalmar.
Um trovão estorou em meu corpo e me vi agindo.
Sob meu punho escapou um grito de dor, na direção certa.
E depois do objetivo, a clareza me deixou aos prantos.

Ela sempre irá chorar sozinha.

A culpa não é dela, ela jamais chegou a pensar isso. Nem em seus surtos mais dramáticos e psicóticos, ela chegou a cogitar colocar o peso em suas costas. Colocou culpa no mundo, pois era mais confortável. Sentada no chão da sala, deixou a gilete afiada expor o líquido vermelho vivo que corria em suas veias. Gostava de vê-lo brotar lentamente, logo melando todo seu braço e o deixando meio mole. Mas nunca chegou a... Doer.

Miúda.

Ele sentou e pensou, em como consertar os sinais. Fechou os olhos com cuidado, deixando sua mente livre pra ir onde quiser. A mesma aproveitou a oportunidade e lhe mostrou o que ansiava: Amor.

Sua boca ficou seca, mas ele trancou os dentes pra não se permitir gritar.

Na verdade ele não precisava nem sentar, nem fechar os olhos.

Ela havia colocado um bilhete singelo em seu bolso de trás, enquanto ele cozinhava. Agora ele deixava sua mente lhe torturar em busca de respostas, enquanto ela definhava. Sim, ela definhava.

No bilhete dizia:

Aqui jaz nosso amor. Eu e você, foi mais do que mero suor brotado pelos cogumelos mágicos. Fomos mais que algumas xícaras cheias de chá e carinho. Era singelo o quanto meu amor por você crescia. E agora encontro-me inchada, necessitada e desamparada. Esperarei na beira da ponte e se até o sol se pôr, você não ouvir o clamar do meu corpo pelo teu, a água me engolirá e literalmente irá afogar e sufocar todo o amor que sinto, por ti.

O único truque da história é que sereias respiram embaixo d'água.

Learning to fly.

Aprendeu a voar com um simples salto.

Foi comentada de norte a sul, por todas as províncias distantes.

Passado e futuro guardaram sua imagem.

Intransponível, triunfante.

Confissão extravagante.

Eu preferia não ter que escrever sobre os sentimentos que sinto agora. Eu bem que gostaria, não estar fazendo isso.

Mas eu preciso, e quando preciso, tudo fica frio se eu não o fizer. Mesmo que agora eu precise do meu passado, mais do que nunca.

Não sei como aguentei tanto tempo sem precisar de você aqui, agora.

Agora parece que tudo está desconfortável, pois pretendo fugir do assunto.

Persisto em coisas banais pra não pensar sobre coisas sérias, pois o que eu queria mesmo era fugir de mim. Ser uma exceção, e não estar sempre tentando segurar uma perto de mim.

Preferia não ser um caçador. Preferia não estar respirando agora.

Não sentir.

O diário que mente.

Talvez eu até saiba.

Mas as exceções concerteza são as melhores partes. Fazem tudo brilhar e ficar forte, sem faces ou falsidades. Sempre vivendo como se tudo fosse completamente normal e confortável, as exceções jamais cogitaram pedir permissão para existir. Sem palavras ou atos, elas simplesmente são, se tornando cada vez mais procuradas, dignas até de prêmios como recompensa por existir. Tendo seu ego ultimamente bastante inflado, as recompensas agora se auto intitulam merecedoras de tudo, talvez perdendo um pouco do seu charme por estarem tão procuradas e umas parecidas com as outras, sempre parecendo ser alvo dos olhares, das lágrimas e dos sorrisos cheios de desejo. Até eu, simples escritor de beira de cama e papéis amassados, assumo no início deste texto minha leve queda por elas. Ou só por ela. Não que eu tenha uma só pra mim, porque se eu tivesse, claro que eu não gostaria de divulgar pra que outros pobres caçadores a tenham em sua mira.

Porque sabe, exceções são raras.

Papo furado sobre uma senhora idosa sentada em uma cadeira azul que fuma apenas charutos cubanos e só come Miojo.

Você, procura?

Corra, ganhe, acerte e chame.

Estaremos aqui...

Torcendo por você.

Sustentando a depressão que você nos presenteou.

E os medos que plantou.

Lembrando de todo aquele papo furado.

Correndo da insegurança que você nos apresentou.

E pedindo, por favor, pra que deixe de nos amar.

Pra que deixemos de te amar também.

Dias atuais.

Coisas que anotei na caixa de Rascunhos do celular.

- "Sem caneta, sem lápis."

- "Na Torá, o crime do homossexualismo é punido com morte por apedrejamento."

- "Esperei  algum tempo pra transcrever alguns pensamentos, pois como sempre ando meio bêbado de macumbeiros enquanto consulto umas skol's. Mas nem mesmo o mais rico dos artifícios consegue calar, o meu coração cantante, alegre e saltitante, por agora mostrar-se satisfeito por meio deste, que se enche de vigor toda vez que se pensa estar apenas a duas músicas de distância de você." -

- "Música foda: O título parece ser Togheter We Cry. E também aquela, sobre cuidar bem do seu amor."

- "Lembrar que o Sérgio Lopes cantando é super legal."

- "Ana amélia diz: XXXXXX conteúdo suprimido XXXXXX. "